Si hubiera palabras que pudieran describir literalmente el duelo, las usaría, pero
no las hay. ¡No lo creo! En teoría, solo quien lo ha experimentado podría explicarlo con claridad
; sin embargo, el dolor emocional es tan profundo que no podría
hacerlo con imparcialidad.
Llevaremos las cicatrices del duelo por el resto de nuestras vidas. La muerte de un ser querido
nos arranca una parte. Aunque el dolor es inconfundible, la amputación es universal. Incluso
después de cerrar la herida, el vacío melancólico no cesa. Son marcas profundas,
retazos de un pasado que trasciende su horizonte.
En esta situación sombría, no hay respuestas a las preguntas. Las palabras intensifican
el sufrimiento. El sonido del silencio es relativamente reconfortante. Es esencial, pero
difícil, resignarse a un «Señor, hágase tu voluntad» cuando la angustia es más grande que
el corazón.
Cuando experimentamos el duelo, nunca volvemos a ser los mismos. Este "volcán" crea suspenso en
nuestro ser, desgarra el alma y nos turbulenta la mente. Caminando entre las nubes, las
lágrimas contenidas crecen y los días se vuelven grises. Navegando por sus misterios,
deseamos cercanía, pero solo silencio.
Existen peligros en el acto de vivir. Específicamente en el duelo, hay un dolor paralizante, una
agonía profunda que no desaparece, sino que cambia con el tiempo. El Maestro ya había dicho: «En el
mundo tendréis tribulaciones». Y tener «buen ánimo», como Él recomendó, no es tan fácil. Requiere
resiliencia, requiere fe, y mucha.
Mi padre falleció hace 20 años. Esta sensibilidad sigue viva y activa aquí, en mi pecho.
El abismal vacío circunstancial no ha desaparecido. ¡No desaparecerá! Pero ha cambiado hasta el
punto de volverse soportable, aunque una parte de mí no resistió y, por lo tanto
, también se fue.
El duelo nos lleva a reflexionar sobre nuestra transitoriedad existencial, hasta el punto de que es
prácticamente imposible disociarla de la muerte, ya que ambas interactúan.
Deepak Chopra afirma con convicción: «Lo opuesto a la muerte no es la vida. Es el nacimiento. La vida es el
continuum».
De forma muy realista, Osmann de Oliveira afirma que necesitamos pasar por un
hospital, una prisión y un cementerio. Según él, en el hospital aprendemos a valorar
la salud; en la prisión, la libertad; y en el cementerio «entendemos que un día nuestro
suelo será nuestro techo».
Así, en la progresiva monotonía de un tren expreso con vagones calurosos y oscuros, sin
ventanas ni puertas, un año es como un siglo. Pero, curiosamente, el viaje es fugaz, con
fechas y horas diferentes. Todos los pasajeros lo dejan todo atrás y se bajan en la
misma estación: la muerte.
Sin embargo, creo que hay un punto delicado en el duelo. No me refiero al duelo de los que se quedan.
Más allá del consuelo religioso, no sabemos mucho al respecto. Carecemos
de pruebas claras. Si dos personas se aman en esta vida, ¿cómo puede ser que solo una sufra la
separación? ¿Tendrá amnesia quien se vaya?
Ser un poco bereano no es desaconsejable. El «sabio» me dirá: «¡Está con
Dios!». Responderé preguntando: «¿Pero no estaba ya con Dios?». «¿
Es el Dios del otro lado diferente del nuestro?». Detengámonos aquí, porque, según Aristóteles, incluso
la filosofía tiene sus límites.
Quería entender. No podré. No es bueno detenerse en conjeturas.
Fomentan el debilitamiento de la fe, sobre todo en tiempos difíciles. Por todo esto,
es bueno seguir el consejo del Maestro: recibir el Reino de Dios como un niño. ¡
Hagámoslo!
Clovis Rosa Nery , Psicólogo, investigador y escritor.
FUENTE https://comunhao.com.br/fale-me-do-luto/